Adelen

A celles qui sont dans les musées Les verticaux en foule vont et viennent autour des taciturnes,sur la dalle pâle traîneleur ombre bavarde, parolesQui sonnent creux sont les corpsquand on toque à leurs dos de bronze,à leurs torses comme à des portes. Demeures closes ces bouches où démarre un cri A jamais inentendu, ces têtes, citernes vides qu'emplitl'immatérielle pluie intérieure, un oeil hurleOu la main du désespéré,le ventre est une phrase étrange, le sexe... [Lire la suite]

Dans le bronze ou le plomb ces formes lisses de fesses, cuisses et seins,et l'asile obscur des bras où parfois rêve un visage Qui n'est visage de personne,ou tête pensive dans la paume,la Méditerranée et la Nuit. Oublieuses, nues dans le sommeil noir des mots,cette couleur étrangèrequ'ont les yeux fermés, cette couleur d'oubli Qui coule de l'été dans les plis secrets du coude et de l'aine,dans l'entrejambe et l'absence de sexe, là où rien ne parle, la source,la bouche d’énigmes. In,... [Lire la suite]

Les petites MaillolDans les labyrinthes frais et vertson voit les petites Maillol, fluviatiles,océanes, antiques, l'Eté, Flore et Pomonenues, ou drapées bien en chair, les fruitsDésirables qu'elles portent ! Autre choseque de la couleur, la forme des saisons,autre chose que des mots. Simplement un désirDe mots. Comme si son ventre, seins et braset offrande de pomme ou d'orangeétaient matière de souffle et fougue du jour d'étéqui ébouriffe et irise les jets d'eau.Dans le bronze ou le plombces formes lisses de fesses,cuisses et seins,et... [Lire la suite]