Christian Bobin (La baleine aux yeux verts)
La baleine aux yeux verts
Ça commence comme ça, ça commence toujours comme ça, c'est
par les livres que ça commence. Les premiers livres, les premières nuits
miraculées de lire, les yeux rougis, le coeur battant. La lecture intervient
très tard dans la vie : vers les six, sept ans, après la fin de l'éternel.
Avant de savoir lire, on écoute les voix qui épellent le monde, la voix des
proches, le murmure de l'eau vive sur les sables du sang. La lecture suscite
une absence qui ramène vers cette prime enfance, au bord de cet amour qui à
jamais manquera de mots. On est derrière la porte du livre. On écoute une voix
si claire que l'on retient son souffle pour bien l'entendre. On écoute la voix
calme dans la nuit noire - comme une parole sans phrase dans laquelle un
chagrin s'endort peu à peu, d'un sommeil inavouable, bienheureux. On a un âge.
On a un nom. On a une vie qui vous attend. Elle n'est pas faite pour vous, elle
n'est faite pour personne. Elle vous attend. À huit ans on devine très bien
ces choses-là, et qu'il faudra choisir. Choisir Dieu ou le vide, le travail ou
le chômage, le désespoir ou l'ennui, choisir. Seulement voilà, on a trouvé
autre chose, on a trouvé les livres, avec les livres on ne choisit plus, on
reçoit tout. La lecture c'est la vie sans contraire, c'est la vie épargnée. On
lit sous les draps, on lit sous le jour, c'est comme une résistance, une
lecture clandestine, une lecture de plein vent. À huit ans on aime les îles,
les trésors et les forêts. La baleine blanche aussi. La baleine immaculée des
eaux bleu nuit. Celui qui l'aime désire la tuer. C'est un marin. Il la cherche
pour la tuer, il la cherche partout dans le monde. Les enfants sont comme les
marins : où que se portent leurs yeux, partout c'est l'immense. On s'avance
dans le livre, jusqu'à l'histoire profonde. On s'enterre au plus clair de sa
vie, sous des pelletées de phrases noires. Parfois on lève la tête, on regarde
au-dehors. On voit la ville, on voit l'école. On dit c'est le désert, on voit
que c'est le désert, alors on revient au livre, à la baleine blanche - elle est
blanche comme de l'encre, elle est blanche comme du sang. On passe des hivers
dans la chambre de lecture. Des saisons éternelles, des soirées dépensées comme
de l'or. On jette les mots par la fenêtre, c'est incroyable, il en vient
toujours plus. On lit sans ordre, sans raison. La lecture ne peut se commander.
Personne ne peut en décider à votre place.
Il en va de la lecture comme d'un amour ou du beau temps: personne ni vous n'y
pouvez rien. On lit avec ce qu'on est. On lit ce qu'on est. Lire c'est
s'apprendre soi-même à la maternelle du sang, c'est apprendre qui l'on est
d'une connaissance inoubliable, par soi seul inventée. L'enfance tourne avec
les pages. On est maintenant dans un âge difficile. Il est difficile parce
qu'il n'existe pas. On est maintenant dans l'adolescence, comme dans une nuit
sans étoiles. On est amoureux des grandes dames dans les livres. On frôle leurs
mains nues, à la saignée de l'âme. On marche à leurs côtés, dans les jardins
noircis de roses. Les mots se détachent du ciel bleu. Ils descendent lentement
sur la page. Ils disent la légèreté, l'ardeur et le jeu. Ils disent l'amour
unique, l'amour terrestre. C'est un amour qui contient Dieu, les anges et la
nature immense. Il est infime, minuscule. Il tient dans la gorge d'un moineau.
Il dort dans le coeur d'un homme simple. Il s'enflamme dans l'air pur. Il est
comme l'air qui manque, il est comme l'air qui surabonde. Il est comme l'air
dans les cheveux de l'amante, dans les boucles sur sa nuque : infiniment enlacé
sur l'infini de lui-même. C'est un amour qui vient de loin. Il vient du fond d'une
solitude sans fond, et de plus loin encore, du savoir d'une jouissance sans
déclin. Il n'y a pas d'autre amour que cet amour de loin. Il n'y a qu'un seul
amour, comme on dit: une seule loi, la même pour tous, la même absence au coeur
de toute présence, la même absence dans la souffrance comme dans la joie. Ce
qu'on apprend dans les livres, c'est-à-dire « Je vous aime ». Il faut d'abord
dire « je ».
C'est difficile, c'est comme se perdre dans la forêt, loin des chemins, c'est
comme sortir de maladie, de la maladie des vies impersonnelles, des -vies
tuées. Ensuite il faut dire « vous ». La souffrance peut aider - la souffrance
d'un bonheur, la jalousie, le froid, la candeur d'une saison sur la vitre du
sang. Tout peut aider en un sens à dire « vous », tout ce qui manque et qui est
là, sous les yeux, dans l'absence abondante. Enfin il faut dire « aime ». C'est
vers la fin des temps déjà, cela ne peut être dit qu'à condition de ne pas
l'être. La dernière lettre est muette, elle s'efface dans le souffle, elle s'en
va comme l'air bleu sur la page, dans la gorge. « Je vous aime. »
Sujet, verbe, complément. Ce qu'on apprend dans les livres, c'est la grammaire
du silence, la leçon de lumière. Il faut du temps pour apprendre. Il faut
tellement de temps pour s'atteindre. On va à l'aventure. On prend un livre dans
ses bras, puis on le quitte, on va vers le suivant. Les livres sont faits de
poussière. Les livres sont faits de vent. Les livres sont faits du plus
précieux de nos songes : poussière et vent. On y chemine, on les traverse. On
les oublie.
Parfois c'est autrement. Parfois on reste auprès du livre, auprès du feu.
Parfois on sait que l'on a tout trouvé, en une seule fois, en une seule phrase.
C'est une phrase qui vous concerne à peine. Elle est négligeable et elle vous
emmène d'un seul coup jusqu'au terme de vos jours. Elle dit quelque chose qui
viendra dans longtemps. Elle dit beaucoup plus que tout ce qu'elle dit. Elle
est prononcée par la Comtesse de Mortsauf, dans un livre de Balzac. On ne
saurait plus la retrouver aujourd'hui. Ce n'est pas important. On en garde la
mémoire écrasée de lumière. C'est une phrase d'amour fou, c'est une phrase
comme une neige. C'est l'histoire d'une femme qui passe un désert après
l'autre, le désert du monde, le désert du mariage, le désert de l'ennui et
celui des passions. Elle passe, elle passe. À la fin, dans le fin fond du
désert, elle s'en va. Dans bien mieux que du bonheur elle s'en va. Dans une
souffrance que rien n'épuise, pas même la souffrance. A la fin, c'est à peine
croyable, elle meurt d'amour, la baleine blanche, la Comtesse aux yeux verts.
C'est le bruit de cette mort qui décide de tout. C'est la douceur de ces yeux
qui engage tout le temps à venir. On commence à écrire. Ce n'est pas pour
devenir écrivain qu'on écrit. C'est pour rejoindre en silence cet amour qui
manque à tout amour. C'est pour rejoindre le sauvage, l'écorché, le limpide. On
écrit une langue simple. On ne fait aucune différence entre l'amour, la langue
et le chant. Le chant c'est l'amour. L'amour c'est un fleuve. Il disparaît
parfois. Il s'enfonce dans la terre. Il poursuit son cours dans l'épaisseur
d'une langue. Il réapparaît ici ou là, invincible, inaltérable. On est devant
l'amour comme devant la Comtesse de Mortsauf. On voudrait l'appeler. On
voudrait la serrer contre soi. Tellement on l'aime, on la tuerait. On voudrait
l'appeler, mais elle s'est déjà enfuie dans le fond d'une allée, la merveille
d'une saison. Alors on écrit. Alors on retourne au désert pour y trouver une
source. C'est en écrivant que cela arrive. Un sentiment mêlé de tout, comme du
feuillage avec la pluie. C'est une joie qui arrive et nous rend malheureux.
Elle nous vient de ce chant qui s'élève de l'enfance, qui y retourne. C'est
pour l'écouter que l'on écrit. C'est pour écouter le chant si pur de la baleine
aux yeux verts.
Elle chante le vent qui passe, la rose qui brûle, l'amour qui meurt.
Photo : En Basse Californie au Mexique, le satellite Formosat-2
a saisi un superbe dessin représentant une baleine et son petit. Ce géoglyphe
surplombe la lagune San Ignacio déclarée par le Mexique en 1979 «sanctuaire des
baleines grises». En voie d'extinction, ces baleines viennent donner naissance
dans les eaux chaudes des lagons mexicains, après une course de 22 000 km
depuis la Mer de Béring : c’est la plus longue migration de tous les mammifères.