
D'une vie de femme
Elle s'en va parfois. Loin des autres, tous. Se donne congé,
se livre à elle-même au ventre d'une maison très étrangère, le long d'une
berge, au feuillu des forêts. Se retire pour éprouver si la vie la traverse
encore. Faut-il émonder, greffer, tailler ? Table rase. Autour d'elle, murmure,
soupçons. Elle n'en prend pas ombrage. Qui éclairerait-elle si elle n'y voyait
plus ? Elle glisse en ses limbes. En remontera un fil ténu ou de bruissantes
étoiles.
Je vous écris d'une vie...
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