Voyage dans les mots

01 janvier 2009

Francis Carco

Sarah, voluptueuse et rousse, charme les serpents : dans sa tunique de satin vert constellé de verroterie, elle appelle lascivement les étreintes larges et molles, intenses et lentes et persuasives. Le tambourin nasille sur d'étranges rythmes, de plus étranges motifs selon les paresseux enveloppements des boas engourdis et des tendres pythons.

Et les quinquets encrassent l'atmosphère crapuleuse de la baraque en planches : des odeurs stagnent, senteurs des chairs moites et chaudes, parfums d'aisselles trempées, de toisons prostituées à toutes les luxures, parfums violents où se définit l'infecte puissance des muscs et des cambouis... La flamme des lampes est lourde et char­nellement triste. Et tous sont là : troupeau de mâles énervés, les maxillaires durs et cruels, avec le même pli douloureux des lèvres et la fixité du regard.

Sarah danse, souple dans la spirale mouvante des monstres : elle s'échauffe peu à peu, petite prostituée nerveuse, petite prostituée du délire... Elle entrelace la complexité des rythmes et là danse l'enivre et les bêtes la violent d'une possession totale : une étreinte lui lie la taille et l'enserre d'une volupté morbide. Elle danse les cuisses baguées d'écailles, la gorge serrée d'une tendresse sans nom, crispée, souillée, pamée, radieuse. Et, d'un geste grave, elle élève la tête en triangle des monstres à fleur de bouche, les yeux démesurément élargis, pétrifiés de peur, de terreur consentante.

In « Poèmes »
Rita Hayworth

14 décembre 2008

Francis Carco

*

Les platanes, troués de soleil, s'immobi­lisent dans le soir. Rien ne bouge. La ville se recueille et s'il est ailleurs des boulevards et des faubourgs encombrés, ici on peut se retrouver dans le silence. Le café lui-même dispose à ces méditations : il offre ses longs fauteuils de rotin et ses absinthes qui, dans des gobelets de cristal, semblent condenser tout un ciel de rêveries précieuses. Mais quelle langueur vous pénètre, quel chaud à l'âme vous engourdit et vous accoude au bras bienveillant des chaises longues ! Il ne faut plus bouger : il ne faut plus remuer seulement la main. Il ne faut même pas abaisser la paupière.

Ma pipe couve.

Et toujours sous le dôme — or et vert amortis — des platanes, la statue du bon roi René. On entend aussi les fontaines harmonieuses dans le soir. Une buée les enveloppe. Ce sont des fontaines d'eau chaude et d'eau froide. Le crépuscule accuse maintenant la musicalité compliquée des lignes, des formes, des attitudes : car tous les gestes sont in­fluencés par l'heure. Je sens les cambrures lasses. Des chevelures tordues vont se dé­tendre, s'écrouler fabuleusement dans un éclat brusque de lumière sur les épaules de femmes attentives. Et quel frisson les se­couera ? Elles se blottiront alors davantage au creux des fauteuils, souples, très pâles, très lentes, un peu crispées, elles qui, comme moi, devant des gobelets de rêve, échafau­dèrent de dédaigneuses imaginations.

Des roses de septembre s'effeuillent au corsage des femmes et les arbres, atteints, eux aussi, par la rêverie du soir et de l'au­tomne, laissent par intervalles s'éparpiller des traînes de feuilles...

Voici que tout s'efface dans les fumées on a l'impression d'être noyé de songe. Et c'est une paresse triste. Nous sommes le soir et c'est nous qui nous dispersons avec chaque feuille lorsque, dans le chavirement dernier de la lumière, des cloches sur la ville sonnent l'Angélus.

Aix-en-Provence

In « Poèmes en Prose »
Photos Océania