
Telle une araignée noire au centre de sa
toile, Joë Bousquet attendait au centre de sa chambre. Au milieu des vapeurs
d'opium et des parfums que de belles visiteuses avaient laissé s'évaporer, il
était là gisant, guettant les bruits du monde, et échangeant des lettres avec
ceux qui marchent. Lui colonne vertébrale brisée il pouvait sentir physiquement
en lui la terre tourner, alors que les bien-portants n'y prenaient garde.
Dans cette maison de la rue de Verdun à
Carcassonne, cette maison aux volets toujours clos,...
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