4 novembre 2008
Yves Bonnefoy
Oui, à entendre, oui, à
faire mienne
Cette source, le cri de
joie, qui bouillonnante
Surgit d'entre les pierres de la vie
Tôt, et si fort, puis
faiblit et s'aveugle.
Mais écrire n'est pas
avoir, ce n'est pas être,
Car le tressaillement de la joie n'y est
Qu'une ombre, serait-elle la plus claire,
Dans des mots qui encore se souviennent
De tant et tant de choses
que le temps
A durement labourées de ses griffes,
- Et je ne puis donc
faire que te dire
Ce que je ne suis pas,
sauf en désir.
Une façon de prendre, qui
serait
De cesser d'être soi dans
l'acte de prendre,
Une façon de dire, qui ferait
Qu'on ne serait plus seul
dans le langage.
In « Ce qui fut sans lumière »
Pastel Océania
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