Julien Gracq (Imperceptiblement)

Imperceptiblement, il s'établit avec ceux qu'on ren­contrait souvent, avec qui on dînait, avec qui on bavar­dait familièrement, un surcroît insidieux de distance : ce qui ne demandait qu'un signe de la main, un coup de téléphone, quelques minutes de marche, réclame maintenant prévision, combinaison, rendez-vous pris, préparatifs, encore arrive-t-il qu'en fin de compte l'af­faire manque. Des amis de longue date, de vieux cama­rades, si on écrit, si on téléphone, ne se rencontrent plus à leur adresse : si on s'enquiert du changement, il se trouve par malchance qu'ils ont chaque fois déménagé plus loin. La portée de la voix, dirait-on, se raccourcit ; les allées et venues, les rencontres de vos familiers entre eux plus souvent qu'autrefois vous court-circuitent sans chercher apparemment à vous éviter : on se sent doué pour eux, de plus en plus fréquemment, d'une subite transparence ; on dirait d'une flotte avec laquelle de tou­jours on naviguait de conserve, et qui ne perçoit plus que distraitement vos signaux. On se sent devenu le centre veuf et déserté d'un menu cosmos en expansion, dont les étoiles et les planètes dans toutes les directions, à une vitesse croissante, s'éloignent de vous en s'isolant de plus en plus dans la distance. Ce n'est rien, ou du moins ce n'est rien qui soit très neuf : on a vieilli.

In « Lettrines 2 »

Photo Doisneau

Comments

[semaphore]

La raréfaction du pain partagé me viennent des vers de Genet et ceux d'Emily Dickinson

Emily Dickinson Vers 1861

Cher Mr. Bowles ,
La victoire vient tard,
Abaissée vers des lèvres froides
Trop saisies par le gel
Pour s’en soucier !
Quel goût exquis elle aurait eu !
Fût-ce une goutte !
Dieu était-il si avare ?
Sa table est dressée trop haut pour Nous
À moins de dîner sur la pointe des pieds !
Les Miettes – conviennent à de petits becs -
Les Cerises – aux Grives –
Le goûter doré de l’Aigle – les éblouit !
Dieu tienne Sa Promesse aux « Moineaux »,
Qui de peu d’Amour – savent jeûner !
Emily

[agnès]

Pour vous, Danielle, en remerciement.

Bleu variable

Le verre n’est jamais si bleu qu’à sa brisure.
Aragon


La voici, à peine éveillée, un peu chancelante. Elle se dirige vers la cuisine par habitude. Elle n’a pas faim. Soif, peut-être. Un peu de lait chaud va réveiller ce qui dort encore en elle. Elle aime le bleu céruléen.

Grandie, muette. Elle a décidé de ne plus parler, de ne plus se servir des mots que d’autres ont souillés. Elle n’a pas faim. Le café chaud est une illusion de plaisir, de plénitude. Elle s’entoure, elle s’habille d’ombres marines.

Femme désormais. Elle ne reste pas en place. Elle s’étourdit. Les mots l’étouffent. Elle a faim. Elle a soif. Elle est traversée de désirs, de forces, de sortilèges. Elle aime le rouge. Elle refuse le bleu. Surtout le bleu ecchymoses.

Sans flétrissures apparentes, elle a vieilli. Elle a retrouvé les mots. Elle les apprivoise, elle s’en nourrit. Elle dit l’amer, l’interdit, le secret. Elle bouge moins. Elle a une grande tendresse pour le vivant. Elle rêve beaucoup. En multicolore.

[agnès]

"on se sent doué pour eux, de plus en plus fréquemment, d'une subite transparence..."

Que tout ce texte est poignant de vérité ! L'espace rétrécit pourtant avec la vieillesse mais les autres semblent toujours plus lointains, inaccessibles.
J'ai lu et relu, avec toujours cette impression de gorge nouée...

[calystee]

Regard à la pendule. Sait-il que, dès qu'il aura tourné la tête, elle s'élancera dans sa course folle et qu'au prochain regard, il sera vieux ou ne se reconnaitra plus? Il faut être attentif pour ne pas manquer les rendez-vous avec soi-même. On a souvent changé d'adresse. Parfois, on fait suivre.

[isabelle]

troublante combinaison réussie des mots et de l'image, jolie plume !