12 mars 2008
Eugenio Montale
Ne nous demande pas le
mot qui taille carré
notre esprit informe, et
en lettres de feu
l'affirme et le fasse
resplendir comme un crocus
perdu au milieu d'une
pelouse poussiéreuse.
Ah l'homme qui s'en va d'un pas sûr,
ami des autres et de
lui-même,
et n'a cure de son ombre
que la canicule
imprime sur un mur
décrépi !
N'exige pas de nous la formule qui puisse t'ouvrir des mondes,
mais quelque syllabe
difforme, sèche comme une branche.
Aujourd'hui nous ne pouvons que te dire ceci :
ce que nous ne sommes pas,
ce que nous ne voulons pas.
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