Jorge Luis Borges

Moi
Le crâne, un cœur avec sa vie secrète,
Les chemins de mon sang dissimulés,
Et les tunnels du rêve, ce Protée,
Les viscères, la nuque, le squelette.
Je suis ces choses. Et, je ne peux y croire,
Je suis aussi une épée, sa mémoire,
Celle d'un soleil seul et déclinant
Qui se disperse en or, ombre, néant.
Je suis celui qui voit les proues, du port ;
Je suis ce peu de livres, de gravures
Fatigués par le temps et son usure.
Je suis celui qui jalouse les morts.
Et, plus étrange, l'homme qui assemble
Des mots chez lui, dans un coin de sa chambre.

In, "La rose profonde"
Photo Dauzonroch, Etang des Pesquiers, Giens   

Comments

[calystee]

Et eux s'envolent pour se poser ailleurs, gorgés de sève. L'homme reste seul, avec son alchimie, jusqu'à demain.

[gmc]

C'est le destin des géomètres
Ou des bibliothécaires
Que de finir archivistes
De mémoires inutiles
Mais nourrissantes
Tellement nourrissantes
Qu'elles dessèchent les traits
Et la moelle de ceux
Qui les entretiennent
dans la pénombre de leur cellule

[Chris]

Sourire. Oui, au juste, bien étrange l'homme, ou la femme, qui aligne ainsi les mots, les phrases, les idées, dans le silence d'une chambre. Cela réponds à plus qu'un besoin: un mystère.

Amitié