2 janvier 2008
Francis Scott Fitzgerald
« Il se souvint d'un jour où l'herbe était
humide Elle l'avait rejoint en courant, et ses sandales étaient couvertes de
rosée. Elle s'était serrée contre lui en prenant appui sur ses propres
chaussures, et lui avait offert son visage, comme un livre ouvert. — Pense à
quel point tu m'aimes, avait-elle murmuré. Je ne te demande pas de m'aimer
toujours à ce point-là, mais je te demande de t'en souvenir. Quoi qu'il arrive,
il y aura toujours en moi celle que je suis ce soir. »
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