André Gide

Nathanaël, te parlerai-je des grenades ?

On les vendait pour quelques sous, à cette foire orientale,

Sur des claies de roseaux où elles s’étaient éboulées.

On en voyait qui roulaient dans la poussière

Et que les enfants nus ramassaient.

Leur jus est aigrelet comme celui des framboises pas mûres.

Leur fleur semble faite de cire ;

Elle est de la couleur du fruit.

Trésor gardé, cloisons de ruches,

Abondance de la saveur,

Architecture pentagonale.

L’écorce se fend ; les grains tombent,

Grains de sang dans des coupes d’azur ;

Et d’autres, gouttes d’or, dans des plats de bronze émaillé.

In, « Les nourritures terrestres »
Photo Eric Lafforgue "punica granatum" (Flickr)

Comments

[Frantz]

"Je fus heureux, de n'être rien, rue Chalamet"

[Frantz]

" Le vent ne profite jamais à celui qui ne sait pas où il va" (André Gide)

[Hotlips]

Du miel qui sort de ces lignes...un vrai bonheur merci.
Bisous